M.

O texto que se segue será preenchido por confusão abstrata e frases soltas. E embora me baste fechar os olhos para que a pessoa em questão me apareça à frente, não vou parar uma única vez para rever o que for escrevendo. 

Neste momento é-me incrivelmente importante encontrar a escrita que fui perdendo ao longo dos anos, e divagar sem rumo definido sempre me levou muito mais longe.

Sem mais demoras, obrigado por existires.

Tenho tanta pena de não conseguir escrever o que quero escrever.

De cada palavra que sai nunca ser a que devia ter saído. 

E todas as tentativas do texto perfeito acabam fechadas numa gaveta que eu cá tenho, apertadas e guardadas para momento nenhum. Apontadas para paredes que nunca serão mais do que isso.

Para quê escrever, então? Principalmente quando algo perfeito merece apenas a perfeição, que direito tenho eu de enterrar sentimentos reais em palavras ocas que não aguentam o peso dos arrepios que me dás?

são os olhos dela

 

Eu amo uma pessoa sem saber o porquê.

Tenho presa em mim a ideia do que me completaria e essa ideia tem a cara dela.

E no final do dia é tudo uma chapada invisível e amanhã é mais um dia nascido para dar lugar a mais uma noite.

Porque é difícil aceitar a possibilidade de gostar de alguém que conheço tão mal mas que quero tão bem.

Porque se está frio eu quero o teu calor e se está calor eu quero a tua língua, e seria tudo tão simples se fosses de mais perto. 

E aqui está ele, senhoras e senhores! Frases soltas porque a cabeça não lhe consegue estar um segundo concentrada e a desconcentração lhe dá tanto prazer!

...

Há sortes invisíveis e acho que és uma delas. 

Sem saber que te amo, sei que sim.

Sem saber se estarei contigo, sinto tanto que não.

E continuas a ser a mulher mais bonita que já vi e quando os meus amigos estão fartos de me ouvir falar de ti, eu falo um pouco mais.

Porque o que interessa não é o que se passará amanhã quando reler este texto e não sentir o que agora o sono me traz. O que interessa é o que estou a sentir neste preciso momento, prestes a escrever a palavra "certa".

Tal como tu.

A certa, só que sem certezas.

E o pior de tudo é o medo que sinto.

Não o medo de estar errado.

O medo de estar certo.

O medo de te beijar e de não querer beijar outra boca.

Para a M.

Com as minhas sinceras desculpas. Pela vergonha.